Ach, ich liebe Familiengeschichten. Ob Barbapapas oder Buddenbrooks - kaum etwas gewährt tiefere Einblicke in die Abgründe der menschlichen Seele als die so genannte Keimzelle der Gesellschaft.
So auch in Siri Hustvedts letztem Roman. Aus dem Klappentext: " 'Was ich liebte' erzählt von sexuellen und künstlerischen Lebensentwürfen, von Familien, Eltern und Kindern. Alles beginnt 1975 im New Yorker Stadtteil SoHo, wo der Kunsthistoriker Leo Hertzberg in einer Galerie ein Bild des jungen Malers Bill Wechsler kauft. Es ist ein Frauenakt, der jedoch den rätselhaften Titel 'Selbstporträt' trägt. Bald ziehen Leo und Bill mit ihren Frauen und neugeborenen Söhnen in ein Haus. Ihre Freundschaft ist bestimmt von der Suche nach ihrer Identität. Doch keine Erkenntnis der Welt kann sie auf die Schicksalsschläge vorbereiten, die ihr Leben für immer verändern."

Früher weckte der Name Siri Hustvedt vor allem blanken Neid in mir. Die Frau ist klug, schön, lebt in Brooklyn, schreibt Bücher und ist zu allem Überfluss mit Paul Auster, einem meiner Lieblingsschriftsteller, verheiratet. Doch spätestens seit ich "Was ich liebte" gelesen habe, muss ich sagen: "Danke, Siri, du hast es dir verdient." Prädikat: Wertvoll.

Siri Hustvedt: Was ich liebte
Rowohlt, 2003
480 S., € 22,90
ISBN 3-498-02971-1